Есть у Высоцкого такие оптимистические строчки, о роковом возрасте 37 лет. Помните?
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Проскочил и я. Не то, чтобы я себя считал гениальным поэтом, но всё равно (на всякий случай) побаивался. К слову сказать ни Маяковскому ни Байрону 37 не было, когда они погибли. Ни с Рафаэлем ни с Ван Гогом мне тоже не сравниться, потому можно жить дальше спокойно, если не искать в Яндексе людей умерших в 38. :)
В общем, если у кого-то есть желание меня поздравить, с тем, что я не Рафаэль, то этот пост – самое подходящее место, а этот день – самоё подходящее время.
Если, кому интересно, то я выгляжу сейчас так (крайний слева). В центре моя жена, считающей себя нефотогеничной (и потому ругающей меня, когда выкладываю её фото), а справа наша ни на кого не похожая дочь. :)
Такие дела. Жизнь продолжается. :)
Journal information