Иные ветры

О, как же падки мы на всё экзотичное; на все эти труднопроизносимые названия от которых веет иными ветрами и лучшей жизнью. Увы, это так: нет пророка в родном отечестве. Не срубить нам верхушку кокоса острым мачете. Не завернуться в пончо, прячась стылым вечером от пронизывающего муссона. Не согреться, прихлёбывая мате из калембаса. Да и «Мерседесы» в России не производят, ибо знают немцы – места у нас для автомобилестроения проклятые…

А где-то далеко ласкают чей-то взгляд и ублажают слух сладкоголосые крутобёдрые гейши, аккомпанируя себе на сямисэнах и воспевая красоту цветущей сакуры среди весенней пасторали, под сенью величественной Фудзиямы. У нас же в глубинке, при удачном стечении обстоятельств, можно встретить не очень сильно трезвого гармониста, урезающего пассажи на старенькой тальянке, который хриплым от спирта голосом просвещает широкую интеллигентную общественность о красотах села Кукуева и проплывающих мимо топорах.

Однако, что-то я раскис. Как-то некстати подкралась хандра и напала на меня, вооружившись лирикой. Мне пришлось отступить. Получилось лирическое отступление.

Пора бы с ним уже покончить да рассказ начинать.